Eu, toda prosa, li por aí

que tu queria ser poesia.
Ser correspondida em linhas rimadas.
A prosa corrida já não te contentava.
Com um sorriso de canto,
falei: — essa tá na minha lábia.

Mas não foi fácil como pensei.
Ismália louca mergulhou no mar
E eu não sabia nadar.

De longe observava

Seus estranhos casos,

rolos que eu torcia pelo azar.

Mas tenho meus truques:
Ofereci-me a te ensinar a voar.

Um risco alto, eu bem sei.
Porém cansei de enrolação.
Afinal, fostes bem clara:
"me pega de jeito ou larga logo a mão".